Voilà, l’histoire est écrite,
le passé est mort, le futur n’est pas né
et le présent porte les stigmates de la lèpre;
L’arrogance des scribes, bardés de connaissance, saccage sans merci les mythologies du passé, car le raisonnement a la froideur de la pierre dans le jardin de la liberté.
Poussés par le large, de profonds courants m’entraînent;
Propulsés par leur propre complétude, les archétypes jaillissent
des profondeurs de l’inconscient;
A la surface, le canot est ballotté et la brise se lève,
la substance de la pensée, liquide comme l’océan,
les îles et les continents, les idées et les opinions,
la terre est notre asile mais la mer nous attire vers le large;
La nuit descend sur les eaux, et l’étrange réalité découvre la terre,
Les rêves mêlés des hommes glissent au gré des vagues,
suivent l’ondoiement des abysses et s’échouent sur la grève,
les crêtes éclatantes des écumes et le chuchotis des créatures de la mer montent à la surface.
Nous nous plongeons rarement dans la mer de nuit quand l’aube se dessine sur l’ horizon
Les forces obscures qui nous tenaient sous l’eau s’écartent pour laisser place au jour,
Le sentiment éphémère de nos vies se cristallise à nouveau;
Et dans cet état d’éveil nous participons à l’essence de l’inconscient,
nous nous solidifions comme la terre,
nos idées et nos opinions font de nous des îlots que les mers relient.
Imaginez que Dieu rêve et que l’homme tombe en forme, que des morceaux se perdent et que d’autres se retrouvent, comme je suis perdue, mais pas encore retrouvée. Et dans cette nuit noire, je suis censé ressentir ma perte, ressentir dans ma découverte que je SUIS cet être qui est tombé. L’immobilité, dit-on, nous attire vers l’avant, aveuglément, dans la nuit de Dieu.
Je suis la lumière de la branche, pas une lune païenne. Les lumières de la ville dominent. Vu à travers l’arbre non taillé, le réverbère est encagé dans les branches, tourbillonnant. C’est certainement une
belle image alors que je passe en dessous, et avant l’image, et après, c’est le néant, comme le souvenir de l’utérus, ou les pensées après la mort. Mais peu importe le désir,
je suis toujours là. Découvert, je reviens d’un souvenir fugace, et je dois à nouveau présenter un visage courageux.
En fin de compte, l’amour est abandonné, jamais rendu dans la vie, les fausses promesses ignorées avec la mort. Je pars seul, et vous me suivez. Mourir à l’intérieur, mourir à nous-mêmes, craindre
des immortalités possibles, de la perte de la volonté et de ce savoir : que les inscriptions dans le livre du destin n’ont pas été accomplies. Grandes œuvres imaginées, simples notes prises
des possibilités manifestes, dépourvues dans l’haleine chaude de la postérité. Oh, comme je refuse les épitaphes définitives ! J’invoque mon intransitence immortelle, positionné comme je le suis sur les rives abruptes d’un tourbillon.
sur les rives escarpées d’un tourbillon, près d’un maelström intérieur. Destruction à pénétrer, frustration à observer. Il faut me libérer ! Les nœuds intérieurs défaits, j’invoque mon droit sévère, mon droit inviolable, à être libéré de cette fascination pour la surface des choses.