Voilà, l’histoire est écrite,
le passé est mort, le futur n’est pas né
et le présent porte les stigmates de la lèpre;
L’arrogance des scribes, bardés de connaissance, saccage sans merci les mythologies du passé, car le raisonnement a la froideur de la pierre dans le jardin de la liberté.
Poussés par le large, de profonds courants m’entraînent;
Propulsés par leur propre complétude, les archétypes jaillissent
des profondeurs de l’inconscient;
A la surface, le canot est ballotté et la brise se lève,
la substance de la pensée, liquide comme l’océan,
les îles et les continents, les idées et les opinions,
la terre est notre asile mais la mer nous attire vers le large;
La nuit descend sur les eaux, et l’étrange réalité découvre la terre,
Les rêves mêlés des hommes glissent au gré des vagues,
suivent l’ondoiement des abysses et s’échouent sur la grève,
les crêtes éclatantes des écumes et le chuchotis des créatures de la mer montent à la surface.
Nous nous plongeons rarement dans la mer de nuit quand l’aube se dessine sur l’ horizon
Les forces obscures qui nous tenaient sous l’eau s’écartent pour laisser place au jour,
Le sentiment éphémère de nos vies se cristallise à nouveau;
Et dans cet état d’éveil nous participons à l’essence de l’inconscient,
nous nous solidifions comme la terre,
nos idées et nos opinions font de nous des îlots que les mers relient.